De cuadernis

á é í ó ú

Me parece que el vacío
se llena de ciertos soles
inventando atardeceres
a los cuales ya no sigo

Descartando la alegría
que produzca algún jardín
más triste que la agonía / vas con la triste agonía
es no tener donde ir. / de no tener donde ir.

De esta manera intentó averiguar cuanto disfrutaría escribir. Como si el arte sucediera con sólo prender o apagar la luz. La sola sensación de autocrítica tal vez pueda mejorarlo, todo depende del grado de exageración de esas sensaciones, y siempre pensando cómo poder desifrar cuando lo objetivo tiene más razón que lo viceral.
Sabiendo estas reglas relee apunto de no saber, no lo que escribía sino qué sentido tenían ese montón de letras juntas queriendo formar una especie de poema a base de (a,e,i,o,u) vocales.
Algo había que buscar para tratar de transformar inconciencia, papel y lápiz en algo mínimamente conectado con algo. Las noches se hicieron más calurosas y la música sonaba cada vez más fuerte afirmando en ciertos versos realidades olvidadas imposibles de llevar.
Pero algo tenía que cambiar, ser distinto, la vida estaba quemando en una orgía de preguntas tranquilamente respondidas por sí mismas, pero hasta que punto las cosas son como son y listo, estamos parados en medio de esclavitudes aceptadas, ¿Por qué estamos parados en medio de esclavitudes aceptadas?. Algunas veces alguien se pregunto cuan peligroso es el pensar, tomarse una año nomás sólo para pensar, seguramente todos pensaríamos distintos o no tan seguramente, por eso todo tenía que ser distinto.
Pero piensa, llueve, piensa y sigue tratando de llenar ojas nuevas. Pensaba, esperar, pero ¿en que punto uno concluye la espera, cuantos engaños uno le puede hacer a la mente? y ¿que se espera de un escritor?, melodía, para que el lector se quede por lo menos a esperar la música.

Cómo puede llegar a estar aislado a un punto de no conexión, etapas gritan desde la cocina, cosa rara el despojarse hasta la total soledad, un micromundo en una ciudad como Buenos Aires donde se necesita mucha plata para ser muy barato y a la vez brilla de tristeza, ¿como no aislarse?, es verano vivo, la gente se fue y Buenos Aires mantiene el mismo color que en invierno, serán las modas de estas últimas temporadas.

                                                II

Hoy tenía que ser distinto, no tenía muy claro por que, pero era el último día del año nuevo cristiano, o algo así, la cuestión es que tenía que ser distinto. Distinto a sus anteriores días. Ya había pasado años anteriores con sus familiares y sin ellos, diciéndole a esa soledad del minuto 00:00 hs. ¡Feliz Navidad! ¡Feliz Año Nuevo! ¡AL OTRO DÍA ES MARTES!.
La copa con vino sentía la necesidad de tirarse y él diciéndose mañana es domingo, nada mas. En que punto celebraría algo de lo cual en realidad no participa; y si supuestamente mañana es domingo ¿Qué es esa sensación que le hace sentir que a las 00:00 hs. algo iba a ser distinto?.
Después de errores de último momento y una muerte prematura, esa soledad apareció durando siempre el minuto 00:00 hs. en medio de una ciudad gris llena de colores, como una muestra de melancolía alegre, por supuesto no me refiero a él, sino a la imagen de una ciudad gris llena de colores explotando, en ese momento se sintió unido a todo, ahí, sobre un cajón que está sobre unas sillas que están sobre unas botellas, olfateando el mundo desde 10 pisos.